Geist-Fragment: Vex 5

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Meine Liebe. Ich habe diese Datei als Entschuldigung geöffnet.

Als Wissenschaftlerin glaube ich an Dokumentation. Ich glaube an Protokolle, Gutachten sowie ethisches Verhalten. Ich glaube an die Wichtigkeit von Unglauben — du weißt schon; lass uns das noch einmal testen.

Doch was ich hier in Lhasa mache, hat mit Wissenschaft nichts zu tun. Es ist unethisch, geheim und obendrein beschämend. Und nachdem, was in Ishtar vorgefallen ist, liebste Chioma, weiß ich, du würdest so wütend auf mich sein, wenn ich involviert wäre. Vierzig Jahre reichen lange nicht aus, um solch einen Tag zu vergessen.

Und doch glaube ich, dass es wichtig ist. Das Mindeste, was ich tun kann, ist ein paar Notizen für dich zu behalten.

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Erster Versuch. Subjekt Eins.

Es passierte aus dummer Einsamkeit heraus. Ich habe das Gerät auf mich selbst angewandt, denn ich ...

[Stille: 0:08]

Ich habe dich vermisst. Seit wir uns kennengelernt haben, waren wir nicht länger als ein Jahr voneinander getrennt. Ich bin keine gute Ehefrau, oder? Du schreibst mir jede Woche, selbst wenn die Arbeit auf Hyperion und Hyperions Entfernung dich von mir fernhalten. Und ich tue so, als sei es nicht genug.

Wir bauten das Gerät, um die Vex-Torsysteme auf Ischtar nachzuahmen. Ein Observatorium, ja, aber ich sehe es als ein Gedankenschiff. Eins, das fähig ist, seine Ladung in Raum und Zeit zu verteilen.

Das Labor ist kalt und isoliert. Wir sind von der Welt abgeschnitten, körperlich und geistig. Wir können keine Nachrichten verschicken. Wenn wir die Vex-Verteiler durchdringen würden, könnten sogar unsere Worte verseucht sein. Eines Nachts letzten Monat vermisste ich dich so sehr und ich —

Ich dachte, ich könnte in das Gerät hineinblicken und eine der anderen Chiomas finden. Ich nahm an, ich könnte mit einer der Gabelungen, die wir zur Erkundung losgeschickt haben, sprechen.

Ich wollte nur meine Liebe schicken.

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Zakharik Gilmanovich Bekhterev. Möge er in Frieden ruhen. Als unsere Sonden auch weiterhin versagten, als mein Bericht der einzig positive Fund blieb, meldete er sich freiwillig, das Gerät zu benutzen. Eine Minute subjektiver Erfahrung im Inneren.

Wir trafen Vorkehrungen und sie funktionierten. Bekhterevs Erlebnis hinterließ keine körperlichen Schäden.

Nachdem wir ihm hinaushalfen, sagte er, er fühle sich determiniert. Ich fragte ihn, was er meinte und er antwortete, er meine genau das, er sei determiniert worden, dass alle Entscheidungen sich vor ihm ausbreiteten wie Schienen und dass Abweichung unmöglich sei.

Er beging Selbstmord. Ich frage mich, ob er damit einen Beweis erbringen wollte.

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Wir entschieden uns gegen den Abbruch. Das ist Wahnsinn, nicht wahr? Auf uns liegt ein Druck, über den ich dir erst erzählen kann, wenn wir uns wiedersehen.

Weißt du, der Zweck dieses Systems ist Intelligenz. Es ist sogar in die Hülle eingestanzt: SxISR. Special asset. Es wäre gut, wenn es so arbeiten würde, dass man sich darauf verlassen kann.

Unser Aufsichtskriegsgeist hat eine Droge entwickelt, von der er sagt, dass sie uns beschützt und vorbereitet.

Ich beginne mich zu fragen, ob wir bei dem Kaufmann und dem Alchemisten falsch lagen. Oder ob die Erklärung der Zeit unvollständig war.

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Gutmütiger Lakpha. Er meditierte, bevor er hineinging. Doch nichts als Déjà vus und drei Sekunden lang Schreie. Das Schreien hörte auf, doch er erinnert sich an nichts. Das Déjà vu hat nicht aufgehört. Er sagt, es würde besser — es fühle sich an, als ob wir diese Unterhaltung nur zehnmal zuvor hatten, nicht tausend Mal.

Ich habe vorgeschlagen, Gedankengabelung zu versuchen. Wir brauchen mehr gesunde Leute zum Zusammenarbeiten. Bitte vergib mir, meine Liebe.

Wir werden hier alle abergläubisch. Das Verhalten des Gerätes ist inkonsistent. Und ganz unmöglich nachzubilden. Um es zu beschwichtigen, haben wir uns Ritualverhalten zugewandt.

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Rajesh. Als er eine Verschiebung von Acht erreichte, teilte er uns mit, er sei tot. Und ich glaubte ihm. Er war tot. Er sprach zu uns. Es stimmte. Was auch immer er sah, es war seine eigene Zukunft.

Danach ging es ihm gut. Wenn ich in seine Augen blicke, dann wundere ich mich, was zurück kam, seine Haut tragend. Doch dieser Gedanke ist ganz unwissenschaftlich.

Wir sprechen über nichts anderes als das Gerät. Wir sprechen darüber, wie über einen Halbgott. Wenn ich hier endlich rauskomme, wird die ganze Welt wie ein zerrissener Schleier für mich aussehen.

Ich glaube, Teil des Problems ist Substrat. Um zu überleben, brauchen wir mehr als Fleisch und Drogen.

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Ich habe dich gehört, meine Liebe. Ich hatte Sechs erreicht, oszillierte um die Eventachse und koordinierte mit einem bekannten Verteiler. Ich habe dich gehört. Du hast mit mir gesprochen — nicht mir, doch mit einem anderen Ich, einer anderen Maya Sundaresh.

Meine Liebe, du sagtest, dass so viele seltsame Dinge geschehen seien und dass es schon zu lange her sei. Wir haben es soweit gebracht. Willst du jemals nach Hause zurückkehren?

Und ich sagte, also nicht ich, sondern mein anderes Ich sagte: Meine Liebe, ich bin immer zu Hause.

Ich werde aussteigen, meine Liebe. Ich habe diese Arbeit satt und ich habe es satt, von dir getrennt zu sein. Ich werde dich bald wiedersehen. Ich kann dieses Tagebuch nicht mitnehmen, deshalb habe ich es für andere hinterlassen und sie gebeten, es fortzuführen.


Vielleicht wird es ja zu einer Tradition, dem Evangelium für unseren kleinen Kult.