Lord Timur

Timurs Sturmtrance prescht durch eine Bande Geächteter, während Felwinter hinter ihm durch die Wanderdünen stolpert, Meilen in was von der Arabischen Küste noch übrig ist.

„Wo bringst du mich hin?“ Felwinter eilt an Timurs Seite, er blickt gehetzt um sich, wartet auf einen neuen Angriff.

„Du scheinst mir viel zu besessen von diesen Kriegsgeistern.“ Timur bleibt stehen und starrt an den Horizont, so als ob er etwas riecht - keine Gefahr, sondern eine Entdeckung. Er zieht den anderen Eisernen Lord zu sich. „Sag mir, Felwinter“, flüstert er, „Was bedeutet das Wort Seraph für dich?“

Felwinter lehnt sich zu ihm und flüstert zurück. „Alterdentheologie? Ich bin mit ihrer Macht vertraut, man kann ihre Glaubensfallen und Mysterien gut für eigene Zwecke benutzen.“

„Zum Teufel mit euch Exos!“ Die Flüsterei war beendet. „Denkst du jemals über das ‚Vorher‘ nach? Oder die Nummer, die in dein ‚Fleisch‘ eingestanzt ist? Siehst du dich selbst in deinem Träumen? De—”

Ein Schweber. Und dann noch einer und noch mehr. Felwinter wirft sich auf den Boden und greift nach seiner Pistole. Timur hasst Unterbrechungen, was man ihm auch am Gesicht ansieht. Eine Flut aus Arkus-Licht strömt aus seinen Händen, als das Rudel Maschinenhunde beinahe gleichzeitig zu Boden geht.

Timur packt Felwinter, zieht in auf die Beine und sagt: „Hast du dich jemals gefragt, was es ist, dass dich in diese Erinnerungsleere zieht, in der die Ränder deiner Vergangenheit deine Gegenwart infizieren?“ Er verfällt wieder in Flüstern. „Das lässt einem einfach keine Ruhe, nicht wahr? Naja, vielleicht hast du kein Problem damit.“

„Denkst du, ich bin einer von denen? Dass alle Exos—”

“Lord Felwinter, ich weiß, was du bist. Und du bist kein Kriegsgeist oder gar einer seiner Marionetten. Komm. Das musst du dir ansehen.“ Er macht eine Geste, so als ob er einen Zauber über dem Sand wirkte. „Folge meinen Schritten, dieses Gebiet ist voll von Gefallenen-Makabereien.“

Sie kämpfen sich die Dünen hoch. Felwinter gleitet voran. Als er landet, wird er von einem Sandsturm begrüßt. Mehr Schweber. Hunderte davon. Hinter ihnen liegt ein vereinzelter Vandalen-Sniper und gibt Deckungsfeuer.

Felwinter, der seinen Fehler erkennt, läuft zurück zu Timur, während er sich durch das Licht von Sonnen abschirmt.

Timur schreitet weiter voran, greift nach dem altbekannten Messing um seinem Hals und schließt die Augen. Ein leichtes Summen erhebt sich und seine Trance trägt ihn tief in den See von Schwebern, seine vertraute Peitsche bahnt ihm einen Pfad durch die Dunkelheit. Felwinter folgt nur langsam, doch schnell genug, um Zeuge davon zu werden, wie Timurs Fokus die Schweber haufenweise gegen ihren Vandalenmeister richtet und ihn so zurück zum Meer treibt.

Timur eilt zu Felwinter und untersucht dessen Kopf mit der Intensität eines Kryptarchen.

„Hmm. Kriegsgeist. Du bist definitiv so stur wie einer.“

Felwinter entzieht sich ungeschickt Timurs Griff.

„Bei allem Respekt, Lord Timur, welches Spiel auch immer du da mit mir spielst, es geht jetzt eindeutig zu lange. Dies ist nur eine weitere Todeszone.“

„Ach, ist es?“

Timur hält Felwinter an, zum östlichen Horizont zu blicken, wo jetzt ein Gebäude mit den Initialien „C.B.“ gekrönt zu sehen ist.

„Wir alle haben Erschaffer — Menschen, Exos, Kriegsgeister, sogar diese armen Erwachten. Manche sind nur einfacher zu finden.“