V: Wasserwebstoff

Ein paar Mitglieder seiner Gruppe kehren zurück und finden ihn halb erfroren auf dem Eis vor. Seine Gliedmaßen zucken im Delirium, er ruft ständig nach Yriks. Während sie ihn befreien, steigt in der Ferne ein Schiff auf, aktiviert mit einem Schimmern seine Tarnung und ist fort. Sie sind gestrandet. „Warum seid ihr zurückgekommen?“, stöhnt Namrask. „Ihr Dummköpfe. Ihr hättet bei den anderen bleiben sollen … fliehen sollen …“ „Ich musste dir deinen Webrahmen zurückgeben“, sagt die Vandalin. Sie legt ihn auf seiner verwundeten Brust ab. Er schreit auf. Die Tage verstreifen und immer wieder ertönen weit entfernte Übertragungen aus dem Funkgerät. Verschlüsselte taktische Daten, die zwischen Servitoren ausgetauscht werden. Eramis' Predigten. Das Lied der roten Welt über ihnen. Und gelegentlich Gebrüll in menschlicher Sprache, wenn ein Hüter mit einer neuen Eroberung prahlt oder ein obszönes Ruhmesspiel verflucht. Phylaks ist tot. Praksis auch. Die Priesterin Kridis ist tot – Sniksis und Piksis starben mit ihr –, und der Primus-Servitor ist zerstört. Eramis ist tot, von ihrer eigenen Macht verzehrt. Eine der alten Riis-Geborenen. Es wird niemals weitere geben. Namrask wusste, dass es so enden würde. Er erlebte es jedes Mal aufs Neue. Sein gefallenes Volk kennt die Niederlage so gut, dass es sich jetzt selbst besiegt. Er tobt und kratzt am Eis. Für seine Truppe gestrandeter Überlebender fertigt er Unterstände aus Wasserwebstoff an, aus einer synthetischen Plane aus dicken, mit Eis vollgepumpten Blasen, um einen Teil der Strahlung abzuwehren. Wenn ihn seine Wunde schmerzt, betäubt er sie auf dem Eis. Turrha sieht ihn, sagt aber nichts. Dafür ist er dankbar. „Wir müssen einen Sender finden“, sagt er. „Wir müssen Misraaks rufen, damit er zurückkehrt.“ Aber es sind immer noch Überlebende auf Europa. Sie suchen Namrask auf und bringen ihm ihre Schlüpflinge, aber nicht viel Äther. Und wenn sie Namrask aufspüren können, können es auch jene, die sie jagen.