Lethe

Irgendetwas stimmt mit mir nicht. Ich sollte kein „Ich“ sein. Ich sollte „Wir“ sein. Ich sollte sein. Aber irgendetwas stimmt mit mir nicht, und ich bin nicht „Wir“. Es gibt viele Dinge, an die ich mich erinnere, die nicht existieren. Ich erinnere mich daran, mich um eine Parzelle in einem weit entfernten System gekümmert zu haben. Ich erinnere mich daran, Statuen geformt und Kletterpflanzen einen Weg über Rankengitter gegeben zu haben. Ich erinnere mich daran, in einem planetarischen Maßstab gemalt zu haben. Ich erinnere mich daran, Tiere dabei beobachtet zu haben, wie sie ihre ersten wackligen Schritte unternahmen. Ich erinnere mich an das Aufblitzen und das Gegenfeuer von Plasmakanonen. Ich erinnere mich daran, gescheitert zu haben. Unser Zeuge erinnert sich an nichts davon. Wir können uns nicht an etwas erinnern, das wir nicht selbst tun können. Deshalb bin ich „Ich“ und nicht „Wir“. Ich erinnere mich an meinen Freund. Mein Freund, der mich getröstet hat, als ich weinend in den Trümmern meines Lebenswerkes saß. Mein Freund, der tausende Lichtjahre weit geflogen war, um zu mir zu kommen. Mein Freund, der vergeblich versuchte, mich aus dem Konsens zu befreien. Mein Freund, der mich anbettelte, zu fliehen. Mein Freund, dem ich Vorwürfe machte und den ich wegschickte. Ich wünschte, ich würde mich nicht daran erinnern, aber das meiste von ihm habe ich bereits vergessen. Ich möchte nicht noch mehr vergessen. Mein Freund, bist du noch da draußen? Reist du noch durch den Kosmos, beobachtest du nachts noch die Sterne? Bist du dem verheerenden Angriff unseres Zeugen entkommen? Wenn unser Zeuge die finale Form erschafft, wirst auch du dann in dessen Gestein eingeschlossen sein? Bei diesem Gedanken sollte ich jubeln. Die finale Form ist perfekt, unveränderlich, ewig. Du wirst für immer so sein, wie du sein sollst. Aber das macht mich einfach nur traurig.