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Wir rangen im Garten, im Lehm der Möglichkeiten, wo nichts existierte und alles konnte. Ein Schattenschmerz unter den Blumen. Wir zertrampelten Blütenblätter unter unseren Füßen. Wir zerstampften die Früchte zu Matsch und wir zermahlten die Samen zu Staub. Im feuchten Zerplatzen von Trauben und der Schmiere von Beeren—in der Störung, die der Garten vor dem ersten Ticken der Zeit und dem ersten Punkt im Raum war—wohnten die Detonationen, die die Universen erschufen. Jedes Universum war schwanger mit seinem eigenen inflationären Volumen und verflochten mit sich ständig verzweigenden Zeitlinien. Jedes Volumen erkaltete und teilte sich in Domänen aus postsymmetrischer Physik auf, allesamt Inkarnationen des großen und allumfassenden zweiteiligen Gesetzes, das nur besagt: existiere, bevor du nicht mehr existierst. Und dennoch kämpften wir. Wir zerstörten den Baum aus Silberschwingen und hinterließen einen rauchenden Stumpf inmitten der Wiesen. Wir hinterließen Abdrücke unserer gespreizten Füße und angestrengten Rücken im Lehm. Unsere trampelnden Füße erzeugten Wellen im Garten, die Schwankungen waren, um welche die jungen Universen ihre ersten Strukturen vereinten. Das Ausdehnungsfeld gähnte unterhalb der Existenz. Symmetrien zersprangen wie Glas. Wie Falten, Fehler in der Raum-Zeit, gesammelte Filamente als dunkler Materie, die die ersten Galaxien von Sonnen einatmete und entzündete. Und immer noch rauften wir. Unsere rollenden Körper drängten Dinge aus dem Garten—Würmer und wuselndes Leben aus dem fruchtbaren Boden, nasse Dinge aus den Pfützen und Blättern. Sie traten hinaus in den Wahnsinn des Urweltraums; sie schlugen aus und wurden groß. Und ich habe gewonnen. Ich habe gewonnen, weil der Gärtner immer innehält und Frieden anbietet. Und wenn er das tut, schlage ich zu. Doch mittlerweile spielte es keine Rolle mehr. Das Spiel war vorbei. Der Garten hatte die Schöpfung geboren, die Regeln standen fest und es würde keine zweite Chance geben. Wir spielten jetzt im Kosmos. Wir spielten um alles. Und die Muster in den Blumen, erschrocken über unseren Wettkampf, waren nicht länger die zwangsläufigen Gewinner eines Spiels, dessen Regeln sich plötzlich verändert hatten, und sie gingen in den neugeborenen Kosmos über, um uns zu entkommen.