V : Aquatoile

Plusieurs membres de son groupe reviennent et le trouvent à moitié gelé, collé à la glace. Ses membres s'agitent, hors de contrôle, alors qu'il appelle Yriks. Ils le libèrent et voient un vaisseau décoller au loin, passer en mode furtif puis disparaître. Ils sont coincés ici. « Pourquoi êtes-vous revenus ? » grogne Namrask. « Espèces d'imbéciles. Vous auriez dû rester avec les autres... vous enfuir... » « Je devais te rendre le métier à tisser », dit la Vandale. Elle le dépose sur son torse blessé. Il hurle. La radio crépite de transmissions distantes au fil des jours qui passent. Des données tactiques cryptées entre des Serviteurs. Des sermons de Vigris. Le chant d'un monde rouge dans le ciel. Et parfois le braiment de langues humaines, de Gardiens se vantant d'une conquête ou maudissant un obscène amusement guerrier. Phylaks est morte. Praksis aussi. La prêtresse Kridis est morte, Sniksis et Piksis avec elle. Et le Serviteur Premier a été détruit. Vigris est morte, dévorée par son propre pouvoir. Une des dernières nées à Riis. Il n'y en aura plus jamais d'autres comme elle. Namrask savait que ça finirait ainsi. Il l'a vécu à chaque fois. Ses Déchus ont si bien appris la défaite qu'ils arrivent maintenant à se l'infliger à eux-mêmes. Il s'emporte et griffe la glace. Pour son groupe de survivants bloqués ici, il confectionne des abris en aquatoile : une peau synthétique contenant d'épaisses vessies remplies de glace pour stopper une partie des radiations. Turrha le voit, mais ne dit rien. Il lui en est reconnaissant. « Nous devons trouver un transmetteur », dit-il. « Nous devons demander à Misraaks de revenir. » Mais il reste encore des survivants sur Europe. Ils cherchent Namrask, ils viennent avec leurs petits, mais trop peu d'éther. Et s'ils peuvent trouver Namrask, ceux qui les traquent le peuvent aussi.