Dogme

Il en était réduit à ramper. Son Spectre se déplaçait sereinement dans les airs au-dessus de lui. « Qu'est-ce qui va pas chez moi ? », demanda-t-il à ras du sol. « Vous mourez de faim », répondit mollement le Spectre. « Je vous crois pas », ricana l'homme en se traînant jusqu'aux rochers. « Je pourrais arranger cela », proposa le Spectre. « J'ai pas besoin de vous, répliqua-t-il. Je sais me débrouiller. » « N'allez-vous pas choisir un nom ?, s'enquit le Spectre. Tout le monde choisit un nom. » « Vous parlez trop. » « Certains choisissent aussi un nom pour leur Spectre. Comment devrais-je vous appeler si vous ne voulez pas d'un nom ? » Il s'était évanoui. Le soleil était au plus haut, une bille torride dans le ciel. Il mourut le lendemain, après avoir été piqué par un scorpion alors qu'il était ventre à terre. Le Spectre le permit. Un nouveau départ serait moins compliqué. ** Il ouvrit les yeux et prit une profonde inspiration sereine. « Comment dois-je vous appeler ? », demanda le Spectre. L'homme le regarda, pensif, puis observa ses propres mains. « J'ai toujours faim. »