Sloane : responsable

La sous-commandante Sloane regarda le Skiff de l'Avant-garde surchargé descendre près des vagues. « Attention ! » hurla-t-elle dans le communicateur, et le vaisseau se redressa. « C'est du méthane liquide en bas. Et si ça ne vous tue pas, le Léviathan le fera. » « Enfin, y a pas de Léviathan », rétorqua le pilote en un grésillement. C'était un garçon de la Cité qui ne devait pas avoir plus de 17 ans. « Et si c'est du méthane, comment ça se fait que vous portez pas de casque ? » Sloane sourit. Elle n'était pas habituée à l'impertinence. « Parce que je m'hydrate la peau, le nouveau », répondit-elle avant de couper la communication. Un Ketch déchu hurla au-dessus de sa tête, et Sloane retourna en un éclair sur la passerelle de la plateforme. Elle hurla aux hommes travaillant sur le pont de se mettre à l'abri loin du cargo, et sortit son fusil d'éclaireur, posant un genou à terre. Les premiers Rebuts moururent avant de toucher le sol, mais les vents balayant les mers dévièrent ses tirs suivants. Elle supposait que ceux qui avaient atterri se rueraient sur le cargo en oubliant les hommes, alors elle se tourna pour avoir le vaisseau en ligne de mire. Contre toute attente, ils chargeaient des provisions. Elle jura et bondit par-dessus la rambarde, atterrissant dans un fracas d'éclair. Son oreillette s'anima. « Observatoire des sirènes, ici vaisseau d'approvisionnement Vienna Stinger. Demande endroit où atterrir. » « Aire d'atterrissage cinq, côté sud ! » hurla-t-elle par-dessus les bruits de son fusil. « Déchargez ce que vous apportez, et j'enverrai une équipe dans une minute. » Elle élimina deux Rebuts de plus, et les moteurs rugissants du Ketch se mirent à gémir. Une volée de fusil d'arrêt fut projetée sans conviction sur l'aire d'atterrissage depuis le Ketch alors qu'il s'en allait. Sloane appela son équipe. Aucune perte de ce côté, et seules deux caisses de ravitaillement avaient été emportées. Elle envoya l'équipe vers l'autre aire d'atterrissage et prit le long escalier menant à son perchoir. Ils n'avaient pas frappé quand elle chargeait la technologie de l'Âge d'or à envoyer à la Cité. Ils voulaient des provisions. Ils s'en allaient. Elle leva les yeux au ciel vers la Pyramide et fronça les sourcils. La porte de son bureau se referma et fut scellée dans un sifflement. Une douce lumière bleue sur le panneau promettait que la fermeture était hermétique. Sloane traversa la pièce et observa les mers par le trou béant sur le flanc de sa plateforme.