ANNOTAZIONE 8 - Il muro dell'Acheronte

Questa pagina è macchiata di muffa e tracce di un ricordo… Un'esperienza scorre dalle parole direttamente alla tua mente… ATTRAVERSO GLI OCCHI DI CATABASI… Il carro-tomba di Calus domina di nuovo la sala d'osservazione. Tutte le sue forme si ergono intorno a un'orrenda massa di metallo e apprensione: la corona, come la chiama. Dopo così tanti tentativi falliti, a questa comunione assistono meno membri dell'equipaggio. Gilly e io abbiamo preso posto sopra un mucchio di carcasse rumorose. Da esse fuoriescono cavi e fili che penetrano nella carne di un infame gonfio di etere, sotto un'orrenda corona. L'oro del Castellum è pieno di macchie, opera di certi licheni che hanno iniziato a infestare il metallo prezioso fin dall'ultimo tentativo di comunione. "Pensavo che l'oro non si corrompesse", dico a Gilly. "È un simbolo di purezza." "Come la Luce?" "Mmh", borbotto. Gilly fissa la corona, la finestra d'osservazione e la profondità al di là di essa. Bahto prende posto di fianco a me e si appoggia alla balaustra. "Tutti i guardiani sono dominati dall'incertezza?" I consiglieri si avvicinano alla corona. "Bahto, la mia esperienza mi dice che quelli troppo sicuri di sé tendono a morire." I consiglieri pongono le mani sulla corona e improvvisamente mi rendo conto del grande silenzio della stanza. Della nostra oscillazione. Bahto alza la voce per coprire l'intenso mormorio. "Il tuo Spettro parla agli infami, per quanto sia possibile." "È solo curioso. Cerca qualcosa che possiamo sfruttare. Vero, Gilly?" chiedo, cercando di nascondere i miei sospetti. Gilgamesh non risponde, l'iride fissa davanti a sé mentre la tenda si ritrae completamente. Una tremenda velocità verso l'anomalia, che lacera la realtà circostante. Il suono della risata folle e stratificata di Calus copre gli scricchiolii dello scafo. Questa volta è diverso, non è un passaggio. È una parete. Ci schiantiamo, ma non in una volta sola. È un impatto rotolante e continuo. Sempre più giù. Gli anelli cosmici si piegano intorno a noi, attratti verso sottilissimi aghi luminosi, sempre più irrilevanti. Distruzione periferica iniettata e consumata ovunque. Lo spazio tra ogni ago di luce si espande finché. Essa. È. La transizione pare una membrana riluttante; un abisso di anime congelate e urlanti. Il ghiaccio gratta contro se stesso presso la barriera eclittica tra forma ed espressione .Attraversiamo: non c'è un sole. Alla deriva su correnti vuote, senza meta. . . . "Dov'è l'imperatore?" UNO SCARABOCCHIO FRETTOLOSO AI MARGINI RIPORTA: Tengono un'area dell'hangar sotto chiave. Se nessun altro lo sta usando…