LETTERA 9

Caro Viaggiatore, questo è il mio ultimo messaggio per te. Tanto forse non ne leggerai neanche uno. Anche se sapessi come mandarteli, forse non lo farei. Ho tanti dubbi su tante cose. Il giorno successivo è stato normale. Papi ha preparato la colazione e mi ha accompagnato a scuola. Non l'aveva mai fatto. Forse temeva che avessi sentito la discussione della sera prima, visto che si è scusato perché sta lavorando troppo. Poi mi ha chiesto se qui mi piaceva. Non sapevo cosa dire, così ho detto di sì, ma che Marte mi manca. Questo lo ha reso ancora più triste. Si è scusato ancora e ha detto che avrebbe passato meno tempo al lavoro. Papà lavora anche di più. All'inizio ho pensato che questo voleva dire che non voleva più partire. Ma è ormai una settimana che non lo vedo e lo stomaco non smette di farmi male. Quello che ha smesso di tornare è il sogno. Due notti fa, finalmente sono riuscito a vincere la gravità di Europa. Mentre fluttuavo verso di te, ecco il sussurro: "Sei sicuro di sapere quello che credi di sapere?" Mi sono svegliato appena prima di raggiungerti. Ieri non ho sognato niente. A quanto pare, devo aver capito il messaggio. Ma non riesco a levarmi dalla testa quelle parole. Sei sicuro di sapere quello che credi di sapere? Stamattina papi mi ha detto che papà deve continuare a dormire alla fabbrica per i troppi impegni, ma che presto si prenderà una pausa. "E poi passeremo un'intera giornata insieme come una famiglia." Non ne sono sicuro, ma secondo me è una bugia. Domani il trasporto parte per Marte e io ci voglio andare. Così ho preparato lo zaino. Quando papi andrà a dormire, metterò la tuta protettiva e andrò a cercare papà. Non mi interessa se incontrerò un intero esercito di exo. Forse tirerò fuori Mihaylova dallo zaino per aiutarmi. So che è stupido, ma… Non so davvero che altro fare. Addio. Micah