La scelta del Prescelto

Si concentra per rianimarlo ancora una volta, ma... esita. Si guarda attorno, interiorizzando tutta quella carneficina umana. Ripensa al loro arrivo in questo villaggio. A come la popolazione lo acclamò e lo riempì di doni, pregandolo di restare a difenderli, a tenerli al sicuro. All'inizio sembrava riluttante, ma più tempo passava e più caduti abbatteva, più loro lo lodavano. Quelle lodi lo inorgoglivano. Divenne dipendente dai loro doni, dai loro complimenti. Più lui mieteva vittime, più le risorse del villaggio diventavano scarse. Organizzava spedizioni per rubare agli altri. Nessun preavviso, niente diplomazia. Sfoderava la sua potenza di rinato ed esigeva di essere considerato un salvatore. Quelli che un tempo proteggeva, ora morivano dopo la sua carica. E lo veneravano ancora di più. Nonostante lei provasse a riportarlo verso la Luce e a ricordargli perché era rinato, l'assordante suono dell'adulazione sovrastava la sua voce. Resurrezione dopo resurrezione, la sua leggenda prosperava, mentre i morti restavano morti. Divenne ancor più avido e spietato. Smise di imparare dagli errori e considerava l'immortalità sua di diritto. Una notte d'inverno, nella sua armatura dorata, dichiarò guerra a un insediamento costiero di pescatori e sacerdoti. Nessuno sopravvisse. Uomini, donne, bambini. Nessuno. Con la mente annebbiata dalla facile vittoria, lui e i suoi seguaci non si accorsero dell'armata di caduti che li seguiva ormai da qualche giorno. Era un massacro dopo l'altro. E solo lui, uno dei rinati, ne usciva sempre pulito. Distoglie lo sguardo dalla carneficina umana che la circonda. Osserva colui che aveva scelto. La sua armatura dorata, macchiata di sangue delle sue vittime e dei suoi adoratori, ancora riflette la luce del suo unico occhio. Ha fatto la sua scelta. E così farà anche lei. Rivolge lo sguardo altrove, lontano, e vola a est verso la luce del sole nascente.