Senhor Timur

O Transe Tempestuoso de Timur arrebenta uma gangue de Rebaixados enquanto Felwinter tropeça nas areias que se movem sob ele, quilômetros adentro do que resta das Margens Arábicas.

— Pra onde você tá me levando? — Felwinter corre para o lado de Timur com seus olhos em foco, antecipando outro ataque.

— Você parece obcecado demais com essas "Mentes Bélicas". — Timur para e encara o horizonte como se estivesse farejando algo; não perigo, mas descoberta. Ele traz seu companheiro para perto, sussurrando: — Diz pra mim, Felwinter: o que a palavra Serafim significa para você?

Felwinter se curva para sussurrar em resposta:
— Teologia terrestre antiga? Eu conheço bem esse poder; é possível fazer excelente uso das armadilhas da fé e dos mitos.

— Vocês Exos! — ele abandona o sussurro. — Você não se pergunta sobre o passado? Ou sobre esse número marcado na sua "pele"? Você se vê nos seus sonhos? Te...

Uma sentinela. E então outra, e outras. Felwinter vai ao chão e alcança sua pistola. Timur odeia interrupções e sua feição mostra isso. Uma enxurrada de Luz do arco cresce em suas mãos e explode ao que o grupo de cães maquinais cai quase em uníssono.

Timur agarra Felwinter, levantando-o novamente, e diz:
— Você já se perguntou o que é que te chama nesse vácuo de memória, onde o limite do passado infecta o seu presente? Ele volta a sussurrar:
— É como um comichão que você não pode coçar, não é? Bom, talvez você possa.

— Você acha que eu sou um deles? Que todos os Exo são...

— Senhor Felwinter, eu sei o que você é. E você não é uma Mente Bélica ou um dos seus fantoches. Venha. Você precisa ver isso — ele faz um gesto como se estivesse jogando um feitiço sobre a areia. — Siga meus passos; esta área está armada com aparatos sujos dos Decaídos.

Eles se esforçam para escalar as dunas. Felwinter plana à frente. Quando ele desce ao chão, uma tempestade de areia vem ao encontro dele. Mais Sentinelas. Centenas delas. Atrás deles, um Vândalo franco-atirador solitário dispara fogo de cobertura.

Felwinter, percebendo seu erro, corre de volta para Timur, protegendo-se na Luz dos sois.

Timur continua em frente, agarra o pingente de bronze em seu pescoço e fecha os olhos. Um zumbido quieto aumenta, e seu transe o leva para o meio do mar de Sentinelas. Sua fiel Corrente é erguida e alastra seu caminho pela Treva. Felwinter é devagar demais para seguir, mas rápido o bastante para testemunhar o foco de Timur colocando as sentinelas contra seu líder Vândalo, perseguindo-o em direção ao mar.

Timur corre até Felwinter, examinando sua cabeça com a intensidade de um Criptoarque.

— Hum. Mente Bélica. Você certamente é teimoso como uma.

Sem jeito, Felwinter se retrai para longe do alcance de Timur.

— Com todo o respeito, Senhor Timur, seja qual for o jogo que você está jogando comigo, já foi longe demais. Aqui é só mais uma Zona Morta.

— Ah, é?

Timur encaminha os olhos de Felwinter em direção ao horizonte ao leste, onde um prédio marcado com as iniciais "C.B." agora está visível.

— Todos nós temos criadores; os humanos, os Exo, as Mentes Bélicas e até mesmo aqueles pobres Despertos. Alguns só são mais fáceis de achar.