REGISTRO 8 - Muralha de Aqueronte

A página está empesteada de mofo e da impressão de uma memória… A experiência se infiltra do mundo para sua mente aberta… PELOS OLHOS DE KATABASE… A carruagem tumba de Calus está vigiando o observatório de novo. Todas as formas dele estão em volta de uma massa extravagante de metal e apreensão: a coroa, como ele chamou. Menos tripulantes comparecem a essa comunhão depois de tantas tentativas fracassadas. Gilly e eu estamos acima de uma hoste de carcaças matraqueantes. Plugues e cabos correm deles até a carne de um Desprezado encharcado de éter sob uma coroa feia. O ouro do Castelo está coberto de mácula, fruto de algum tipo de líquen que se encravou nos adornos de metal precioso desde a última tentativa de comunhão. "Achei que ouro não manchava", comento com Gilly. "É uma expressão de pureza." "Como a Luz?" "Aham", resmungo. Gilly se concentra na coroa, na janela e na profundeza além. Bahto chega do meu lado e se encosta no corrimão. "Todos os Guardiões são governados pela incerteza?" Conselheiros se aproximam da coroa. "Bahto, na minha experiência, gente que é muito segura de si costuma morrer." Os Conselheiros pousam as mãos na coroa e, de repente, estou muito ciente da imobilidade do aposento. Nossa inclinação. Bahto ergue a voz acima da falação que se intensifica. "Seu Fantasma fala com os Desprezados, o máximo que pode." "Curiosidade, só isso. Procurando um ângulo, alguma coisa útil. Não é mesmo, Gilly?", pergunto, tentando esconder minha desconfiança. Gilgamesh nada diz, íris congelada adiante conforme a cortina termina de subir. Velocidade investe na direção da anomalia, rasgando a realidade em volta. O som da risada múltipla febril de Calus afoga os gemidos de misericórdia do casco. É diferente desta vez, não uma passagem. É uma parede. Batemos forte — mas não de uma vez. É um impacto de tombo constante. Sempre para baixo. As faixas cósmicas se entortam à nossa volta e se fecham ao serem puxadas em finas agulhas brilhantes de irrelevância crescente. Obliteração periférica injetada e ultrapassada. O espaço entre cada agulha de luz se expande até que. EXISTE. A transição é como uma membrana relutante; uma profundidade de almas congeladas e uivantes. O gelo se arrasta contra si mesmo na barreira eclíptica entre forma e expressão. Atravessamos: sem sol. À deriva em correntes vazias sem direção. . . . "Onde está o imperador?" GARRANCHO FRENÉTICO NAS MARGENS DIZ: Eles mantêm uma extensão do hangar trancada. Se ninguém estiver usando…