Archeron II

In meinem vergangenen Leben war ich ein Gärtner. Nicht DER Gärtner. Seid nicht albern. Nein, ich habe Blumen gepflanzt. Ich habe Erde gepflügt. Ich habe Samen und Knollen und Wurzeln eingepflanzt. Ich habe ihnen Wasser und Nährstoffe gegeben. Ich habe Unkraut gezupft und Schädlinge verscheucht. Mein größter Erfolg in all meinen Jahrhunderten war ein Baum, der 58 verschiedene Früchte trug, der nie ruhte, an dem stets Blumen blühten und Blätter waren, an jedem Tag und zu jeder Jahreszeit. Er hat sich selbst bestäubt, wurde von allein resistent gegenüber Schädlingen und wuchs prächtig, selbst wenn man nur eine seiner Wurzeln auf einen Stein legte oder ihn mit reiner Säure goss. Ich hatte vor, seinen genetischen Code mit Forschungsergebnissen von Bäumen aus irgendeinem vergessenen System zu verändern, die in einem Vakuum wuchsen. Um ihn etwas näher an seine finale Form zu bringen. Doch dafür war keine Zeit, bevor wir uns zerstörten. Seitdem ist viel Zeit vergangen. Vielleicht haben das Unkraut und die Schädlinge meinen Baum letztendlich doch in die Knie gezwungen, und er ist gestorben. Oder vielleicht ist er noch da, nur ein paar Schritte davon entfernt, endlich vollkommen zu sein. Wisst ihr, als ich mich meldete, dachte ich, es sei egal, dass mein Baum nicht perfekt war. Da wir zu einem perfekten Wesen wurden, würden wir ja nur noch perfekte Dinge erschaffen. Mein missglücktes Werk würde zerstört werden, denn das ist der Lauf der Dinge, und es wäre mir gleich, denn er war ja nicht perfekt. Wie auch immer, vielleicht haben wir am Ende unsere finale Form doch nicht gefunden, denn seitdem haben wir nichts als missglückte Werke erschaffen. Wir sagen, etwas sei perfekt, weil wir perfekt sind und wir es erschaffen haben, und dann widmen wir uns etwas anderem, aber wir wissen GANZ GENAU, dass es nicht perfekt ist. Selbst hier, mit der Macht des Gärtners, die zum Greifen nahe ist, machen wir immer noch Fehler. Wie kann das sein, dass wir Fehler machen, wenn wir das Einzige sind, das fehlerlos ist? Oder vielleicht bin ich das Problem. Das haben wir gesagt, als wir mich ausschlossen. Vielleicht werden wir mich wieder perfekt machen, und wir werden fehlerlos sein, und all das war sinnlos. Aber ich denke immer noch an meinen Baum. Das sollte ich nicht, denn er war nicht perfekt. Ansonsten hätte ich ihn ja nicht verbessern wollen. Die finale Form von etwas kann nicht verbessert werden, denn sie ist bereits perfekt. Die finale Form ist die Antwort, die einzige Antwort auf die einzige Frage, und es gibt keine anderen Antworten, denn auch sie sind die finale Form. Ich denke … ich hätte einfach gerne meinem Baum beim Wachsen zugesehen.