ELLE TOMBE

Tu es petite. Tu es si petite. J'aurais dû te protéger. Je les tiens dans mes mains, ces derniers bouts de toi, mais tu n'es plus là. Je n'ai plus d'amour, plus de Lumière, à tenir. Je n'ai que ces dernières pièces. Ma Spectre. Mon cœur. Tu es mon cœur. Tu étais ce cœur que j'ai autorisé à quitter l'étreinte de mon corps pour qu'il puisse découvrir le monde. Il ne reste rien de mon cœur. La Lumière a disparu. Le souffle dans mon corps a disparu. Le corps que tu as recréé avec des bandes de peau et de sang et un bout de cheveu. Je pensais que je me briserais, que je retomberais en morceaux, comme tu es tombée en morceaux, mais je ne l'ai pas fait. Je continue. Il me reste une dernière vie. Sans Lumière, sans Spectre pour me guider. Je prends ces pièces et je les pose sous un arbre. Je place tes rabats de coque autour de toi comme un linceul. Je te laisse au repos sur cette terre douce et vivante au-dessus de laquelle le Voyageur est arrivé il y a si longtemps. Je dois continuer sans toi. C'est ce que tu m'as donné. Un cœur qui bat, des mains qui tiennent et des jambes qui vont m'éloigner de ces derniers bouts de toi.